É chegada a hora
Do tempo
Fechar o círculo
No degredo da casta
Apodrecem os frutos
E fermentam além da conta
Avinagrando seu sumo
Já não mais tão apreciado
Caro, só aos vermes
Que rondam e desejam
Na podridão azeda
Da casta perdida
O tempo se faz tempo
Da retirada do aroma
Deixando em seu lugar
O odor nauseabundo
O fruto apodreceu
Antes mesmo de secar
Despojado da videira
Sem nenhum cuidado
Suas sementes azedadas
Germinam e proliferam
Mas a casta está perdida
E servirão apenas de vinagre
O que seria vinho
Azedou, vinagrou
Castra a casta apodrecida
Sem um brinde sequer
Do cacho antes vistoso
Nada se salvou
Nem mesmo suas sementes prestou
E o vinho...avinagrou
(Nane-18/11/2015)
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